Refugio

Me acerco a la edad en que uno debe estar preparado para aceptar transfusiones
(si son estrictamente necesarias, médicamente aconsejables y, a poder ser, de whisky). A estas alturas, hay que atender a las pequeñas señales que el cuerpo y la mente envían. Por eso me he fijado en que, de tres años para acá, cuando vuelvo
de vacaciones, me invade una especie de nostalgia otoñal que dirige mis pasos siempre hacia el Paseo del Prado. Los castaños están empezando a dorarse de una manera preciosa en esta época y, como si fuera un viejo paquidermo (un poco más compacto y delgado), me descubro encontrando paz en ese cuadrángulo callejero de Madrid que alberga los hoteles más al estilo de la antigua Europa urbana: el Ritz, el Palace, lo que fue el antiguo Savoy, etc. He de reconocer incluso que, a veces, si la temporada ha sido económicamente buena, alquilo un par de noches para que mi vuelta a la tiranía doméstica de Madrid tenga una transición menos dura.


Es un capricho que, en lugar de tanto viaje loco, les recomiendo cuando tengan unos ahorrillos. Se encontrarán con que las habitaciones están decoradas con tafetanes y dorados, molduras imitando a rosas y colores pastel, pero, a cambio, ofrecen colchones de viscoelástica, una bañera tan grande como para albergar el desembarco en Normandía y una cantidad infinita de servilletas y kleenex.
Todo ello habla de la identificación de mi organismo con la ciudad. De perfil, incluso empiezo a tener, tras esta evolución y adaptación darwinista, la grandeza melancólica de una carpa del Retiro. ¿Yo, nacido en Barcelona, me estaré convirtiendo en un verdadero madrileño? Hay que investigar si es posible tal mutación que contradice todo nacionalismo. A la espera de ulteriores observaciones, permanezcamos como las ostras. Tranquilos, pero vigilantes.

La Razón 11 de Octubre de 2009

Escrito por: Sabino Méndez

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